2024年深秋,裹挟着桂香的冷风吹进老宅半敞的木窗。 苏晚蹲在阁楼积灰的樟木箱前,指尖刚触到一沓磨得发毛的牛皮纸信封,心脏便骤然一紧。 箱底整整齐齐码放着六十七枚塑封红叶书签。叶片早已褪去当年鲜亮的猩...

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